LEONA VOLPE

Remember, Remember

2011-11-05T16:27:00.000-07:00

... the 5th of november...

Você escolhe se quer ser alienado ou não.

Se a resposta for não, comece por aqui:

V de Vingança foi publicado originalmente entre 1982 e 1983 em preto e branco pela editora britânica Warrior, mas não chegou a ser finalizado. Em 1988, incentivados pela DC Comics, Moore e Lloyd retomaram a série e a concluíram com uma edição colorida. A série completa foi republicada nos EUA pelo selo Vertigo da DC e no Reino Unido pela Titan Books. No Brasil, foi publicada em 1989 em cinco edições em cores pela editora Globo e mais tarde pela Via Lettera, em dois volumes em preto e branco; em 2006 teve uma edição especial pela Panini, em volume único, colorido e com material extra.

DOWNLOAD

1 - http://www.4shared.com/file/7934346/8ecb638e/V_de_Vingana_-_01_de_05.html

2 - http://www.4shared.com/file/7934345/17c23234/V_de_Vingana_-_02_de_05.html

3 - http://www.4shared.com/file/7934953/ea2d2396/V_de_Vingana_-_03_de_05.html

4 - http://www.4shared.com/file/7936221/ed3ef317/V_de_Vingana_-_04_de_05.html

5 - http://www.4shared.com/file/7937348/7bc6e167/V_de_Vingana_-_05_de_05.html

+ Extras fotos e etc...(http://www.4shared.com/file/8337452/d0947c32/V_de_Vingana_-_Extras.html)

Link retirado da comunidade do orkut ´V de Vingança – Obra Completa`

http://www.orkut.com.br/Main#Community.aspx?cmm=9446541

CDisplay - programa para ler HQ´s

http://w13.easy-share.com/1699582729.html

Fonte: http://paranoidzine.blogspot.com/

Cuidado!

2011-11-05T16:07:00.001-07:00

Eu avisei...

E se Harry Potter fosse gay?

2011-10-24T05:00:00.000-07:00

Bagunça Literária

2011-08-22T05:04:00.000-07:00

Vamos bagunçar?

Photoshopando...

2011-07-03T17:22:00.000-07:00

Andei brincando um pouco com o meu Photoshop, e resolvi fazer os banners dos contos, que entraram nas recentes coletâneas. Aproveitem:

E estes são os antigos:

Este aqui eu não cheguei a editar, mas fiz o banner mesmo assim. XD

Ou te devoro...

2011-06-29T04:58:00.001-07:00

Dia dos Namorados

2011-06-10T08:27:00.000-07:00

Pessoas, o Dia dos Namorados está aí, e eu como uma boa apreciadora do amor, tenho que fazer um post sobre o assunto. Então para comemorar esta data tão homenageada (e aproveitada), segue a lindissíma Has Amado Una Mujer Deveras do filme Don Juan de Marco *recomendo!* e um conto ~~New Weird~~ com alto teor de açúcar.

O quarto escuro nunca foi um símbolo de confiança ou mesmo de segurança. Afinal, quando se é criança é natural conhecer algumas histórias bobas que se contam, para que você não tente fugir no meio da noite e se perca no meio do desconhecido.

Neste dia as cores eram suavemente vítreas e entravam pela janela com um brilho de fogo, se perdendo, diluindo e então se esquecendo que eram luzes e se tornando parte da penumbra. Você era os olhos no espelho no fundo do quarto, sobre uma estante onde eu tinha guardado alguns brinquedos.

Tinha a boca no sussurro do vento e às vezes cantava docemente nos meus sonhos, mas não chegou a algo, além disso: um simples espelho no fundo do quarto, com olhos perfurantes onde eu enxergava o meu reflexo e pequenos relances do meu futuro.

Eu tinha medo do você.

Não tinha medo de você exatamente, pois você era eu dali alguns anos, então eu tinha medo de mim e do que eu seria. Mas antes disso eu teria tempo para mudar e me tornar algo diferente, eu pensava.

Na noite dos próximos quartos escuros, eu tinha sonhos juvenis e coloridos e você vinha cheia de plumas e brilhos, andava e dançava sobre uma plataforma metálica e fingia que cantava uma música que não se parece com nada deste mundo.

Tinha os olhos de um cisne, meio azulados, com todo aquele cintilar entre o ofuscar ingênuo ou não das luzes. Tinha algumas vozes no fundo e elas assoviavam descompassadas, mas com certo sentido que a minha ingenuidade não permitia que eu visse na época.

Disseram-me que essa sua fantasia de cisne — pois você nunca foi nem seria um cisne — te caía bem, mas que lhe preferiam de barba. Então o sonho brilhava e dançava um pouco com você, antes de se perder nos passos e voltar para o brilho serpenteante do sol através das frestas da janela.

No dia do próximo sonho você estava em uma festa e era uma festa em um quarto escuro, como o de todos os outros sonhos. Ele era de madeira e iluminado com velas douradas em candelabros e luminárias. No centro do local havia um piano e um homem tocava alguma melodia sem som, enquanto você passeava entre as pessoas que lá riam e bebiam em sua homenagem, com um olhar frio e um sorriso cruel.

Eu também tive medo de você nesse dia, mais ainda do que quando você só era um espelho, porque tive medo de perder e afogar toda a doçura angélica do amor que lhe devotava, naquela cúpula congelada que você mantinha para afastar as emoções.

Eu sei que ali você tinha que ser a chefe e manter o controle, pois cada servo via no seu cabelo corvo e nos seus olhos azuis, a visão de um mestre rígido e jamais complacente, mas eu não queria que você me olhasse desse jeito, queria que fosse um pouquinho do cisne de volta para ter brilho em vez de chicotes e cantar para mim alguma cantiga sobre os significados da noite.

Você me prendeu a uma parede com suas algemas de prata e lançou seu chicote como se fosse me fazer um carinho, e mesmo que assustasse não doía, porque era você ali e nada do que você eventualmente me fizesse poderia me machucar, pois eu te pertencia, era uma extensão sua e não apenas outro corpo.

Éramos um.

Na turbulência arrasadora do próximo sonho, entre o lufar dos furacões que restaram em mim, arrastando o chiar das correntes para os quartos e os espelhos seguintes, eu encontrei uma sala com apenas um homem mais velho e um menino.

O menino tinha seus olhos, e a idade de um velho brilhava neles, mesmo que ainda tivesse ingenuidade. Era bem capaz que se lembrasse de seus antigos sonhos como eu me lembro agora e soubesse o que fazer com cada uma das suas essências.

Eu o via através do homem velho que apesar de tudo era jovem, e mesmo sendo jovem, conhecia as antigas artes e as passava para você, com movimentos fluidos das artes guerreiras orientais, incitando o equilíbrio interior e a razão ao invés da fúria descontrolada.

Eu amei o menino como amei o espelho, o cisne e até mesmo a mestra, e descobri que havia uma parte de mim que precisava daquela pequena criatura ingênua tanto quanto precisava de todos os outros. A paz que retumbava na sua fala por diversos momentos do seu sono no mundo, vinha daquele momento, em goles gentis que foram dados daquela memória que se mantiveram nas suas raízes por mais tempo do que as lembranças sofridas.

Mas ainda havia furacões no meu coração, e eles quebraram a doçura da sua simplicidade com um uivo, me despertando para o próximo sonho e me arrastando com um girar violento de pedaços de espelhos para o rio do esquecimento.

Mas eu não me esqueci daquele momento. Eu pulei as suas águas e parei sobre a outra margem e entendi que não era uma passagem e sim outro sonho, e naquele sonho não havia qualquer uma das suas formas conhecidas, pois lá havia apenas a memória e a reclusão.

Descobri nas faces plácidas do rio que a idade tinha me atingido como ao seu sensei e que eu me vestia de negro e de silêncio para poder digerir tudo o que me foi dado durante todo um longo sonhar. Em minhas mãos unidas pendia um colar e dele um símbolo romano do qual eu me lembro vagamente.

Um sussurrar melancólico me lembrou que chamavam aquilo de terço e que naquele instante eu era uma espécie de pessoa devota a fé, esses sonhos cavernosos suspiravam sobre a minha face durante todos os outros e muitas vezes eu me voltava para o primeiro quarto escuro, relembrando aquela caverna, onde nas faces do rio que a cortava eu via um espelho, e no espelho eu via um rosto que podia ser meu ou não, talvez apenas um eco da minha alma refletindo as minhas ideias ao invés da minha imagem em si.

Como olhar para o próprio reflexo e descobrir que ele ainda está com os olhos voltados para outro ponto, como se o seu outro eu não tivesse conseguido seguir a sua rapidez, ou como se os segundos naquele universo paralelo tivessem decorrido um pouquinho — só um pouquinho — mais lentamente do que neste.

O rio chiou e tremeluziu espirrando um pouco de água fria sobre o meu rosto, e o seu suave toque gélido me brandiu para um campo cheio de flores amarelas, sob um céu azul-cinzento, entre ruínas de uma antiga civilização da qual nem o passado se recorda. Nuvens cada vez mais escuras lufavam e flutuavam na direção na qual eu estava e ao longe, muito distante eu descobri um ponto negro no horizonte, ligeiramente cambaleante.

Este ponto era frágil e forte ao mesmo tempo, com um rosto gentil e braços rígidos prontos para um golpe fatal, o tempo me falou de um peregrino e também me contou que aquele era um antigo caminho elevado, que os homens seguiam para se purificarem e descobrirem os sonhos dos quais se esqueciam com o passar do tempo.

Tinha um pouco do cisne naquele peregrino, mas muito da frieza da mestra com o seu chicote, seus passos pareciam meio tortuosos e lágrimas escorriam de seus olhos, me chamou de bruxa, chorou e então caiu de joelhos como se pedisse perdão por cada uma das suas palavras, das suas lágrimas e da sua dor.

Tinha sangue nas suas vestes e o vestígio de até onde vai a vontade dos seres de se livrarem de sua própria condição, quando ela não reflete o que vem escrito na alma. Você era o cisne em sua maior complexidade e eu notei que toda aquela beleza tinha bastante de agonia, ao invés de apenas brilhos e plumas.

Mas eu era só a lembrança e meu coração se partiu por sua dor, me transformei no vento e na chuva e fiz ambos se deitarem sobre você para apaziguarem um pouco o seu tormento, diluindo o grito que sua alma se esforçava para não dar, e não deu, apenas suspirou sorriu e se juntou a essência do mundo.

Quando o próximo sonho despertou, ele trouxe as plumas e os furacões e em selvas fechadas inundadas de neblinas e de histórias eu encontrei uma pequena oca escura, onde o sol não ousava adentrar durante muito tempo e onde as borboletas encontravam um bom repouso para os seus casulos, protegidas dos predadores. Eu me vestia como os selvagens daquelas terras e não me curvava para as leis que não pertenciam aos meus povos, seguindo as tradições que me foram ensinadas, pelos elementos e pela harmonia que a natureza evocava.

Mas a paz tende a durar pouco e mesmo que meu povo conhecesse a memória das estrelas, o seu conhecia a força da espada, e o poder dos seus trajes de metal rígido e praticamente impenetrável; você tinha olhos de reis e de lagos e me disse que eu lembrava os reis antigos de um país de danças e cores.

Mas você não tinha muitas cores ou muitas crenças, era uma mistura fria de força e hábito e não de equilíbrio e conhecimento, precisou conhecer as vozes do amanhecer, das pedras e das árvores para enxergar com os olhos do tempo, os que as nossas crianças nasciam percebendo.

Mas mesmo com toda a nossa sabedoria unida, aquela batalha terminou em fogo e o fogo gemeu contra os ventos frescos que assombravam minhas antigas memórias, rumando melancolicamente para as próximas.

Na cristalina noite do sonho seguinte, todos os furacões e os ventos fortes apaziguaram, e eu surgia em um lugar de céu púrpura, onde as azuladas ondas do imenso mar batiam contra a areia aperolada. Nos côncavos serpenteantes do mar se abria um abismo espiralado de cristais, cores e brilhos e dentro dele os anjos atiravam pérolas.

Diziam que cada pérola era uma virtude enquanto outros, não tão anjos quanto aqueles me puxavam por correntes douradas para cada vez mais perto da imensa cratera, e por mais que não visse meu próprio rosto como pude ver no rio do esquecimento, sabia que não havia uma única lágrima nos meus olhos, e que caminhava confiante e corajosamente para o destino que me empunham.

A areia da praia era feita daquelas pérolas. Feita de virtudes, mas ninguém nunca se preocupou em colhê-las e talvez entendê-las, só gostavam de jogá-las porque brilhavam a meia luz, mesmo que fossem muito mais do que apenas enfeites.

Um par de estrelas amarelas foi jogado na fenda e meus olhos se voltaram para frente, encontrando os verdes de uma criatura bastante diferente daquelas que me circundavam.

Disseram que era um monstro, mas eu os ignorei, o espelho, o cisne e o menino diziam que aquilo era mentira e que havia a mesma profundidade de antes em um olhar que apenas não combinava com o que era considerado perfeito.

Mas era perfeito para mim e quando um dos que não eram tão anjos assim me empurrou para o penhasco marítimo com um grande machado de ouro, eu plainei para o seu abraço ao invés de simplesmente cair, e me lembrei do espelho enquanto faziam o mesmo com você e me perguntei: o que aquelas criaturas douradas enxergavam no seu reflexo? Será que estavam tão ofuscadas por seu próprio brilho que não percebiam que eram exatamente como você? Exatamente como eu?

Antes que a minha própria consciência soubesse o que dizer, um braço de água me envolveu me contornou e dançou comigo pelas infinitas planícies cheias de castelos universais, me guiou pelas estrelas, pelos sóis e quando eu era uma criança novamente e não mais enxergava pelos olhos do sensei, me retornou para o quarto escuro.

No quarto escuro havia novamente o espelho e a luz pelas frestas da janela, os tons bucólicos do amanhecer ou do crepúsculo entrando e dançando sobre as paredes e sobre a superfície refletora como um rio.

Ainda podia ver seus olhos e não havia mais medo em mim, apenas confiança e quando o sol adentrou ainda mais forte pelas pequenas lacunas eu adormeci novamente e meus olhos se abriram em um cômodo claro e aconchegante.

E então... a memória do mundo me beijou, se despediu e me deixou livre para seguir no meu sonho o que já estava escrito.

Conto "Memorabilia" por Leona Volpe
2011

Love Songs recomendadíssimas:

Foo Fighters - Walking After You

Florence + The Machine - Dog Days Are Over

Shakira - Hay Amores

STEAMPINK

2011-06-05T16:23:00.000-07:00

Uma antologia escrita apenas por mulheres, que nos trará o universo steampunk sob o ponto de vista feminino.

Que aventuras nos serão oferecidas? Mistérios, assassinatos, romances? Veremos novas máquinas e acessórios? Vestuários ricos em detalhes... Será que teremos ambientes hostis? A familia será retratada? Crianças?

Não há limites para que essas mocinhas possam nos brindar com o seu talento. As antologias da Editora Estronho, mesmo mistas, provam que nossas autoras são capazes de surpreender até o mais exigente dos leitores. E por que não, prestar-lhes mais essa homenagem, para que descrevam esse universo com a habilidade que lhes é peculiar?

Organização:

M. D. Amado e Tatiana Ruiz

Prefácio:

Romeu Martins

Autores:

Amanda Reznor

Bia Machado

Dana Guedes

Georgette Silen

Leona Volpe

Lídia Zuin

Lívia Pereira

Lyra Collodel

Nikelen Witter

Renata Galindo

This Gomes

Verônica Freitas

Lançamento Space Opera.

2011-06-01T11:03:00.000-07:00

Cidade Phantástica: As damas de steampink

2011-05-31T05:11:00.000-07:00

Cidade Phantástica: As damas de steampink: "A editora Estronho divulgou quais foram as escritoras selecionadas para a primeira coletânea steamer totalmente dedicada a elas, na qual se..."

Resenha de A Situação de Jeff VanderMeer

2011-04-23T09:37:00.000-07:00

Este mês terminei de ler A Situação de Jeff VanderMeer, editado no Brasil pela Tarja Editorial, e não posso deixar de comentar que eu fiquei admirada com o seu conteúdo.

Não que ele tenha um final surpreendente, muito pelo contrário: o final é exatamente aquilo que esperamos, conforme entramos mais na história.

O surpreendente é como ela é contada.

VanderMeer usa um estilo suave, gentil, como uma carícia delicada para contar ao leitor essa curiosa narrativa em primeira pessoa, tão direta que o personagem parece estar sentado a sua frente, com um copo de alguma bebida inimaginável, compartilhando com você a sua incrível experiência em um misto de surpresa e melancolismo, mas sem planos para depois que ele chegar ao final.

Eu esperava uma visão mais fria e violenta do New Weird, uma mistura grosseira, mas fui saldada com o contrário disso em uma mistura que mesmo muito estranha, foi também muito bem feita, ~~talvez por já fazer parte do que nós costumamos dizer dess´A Situação.~~

Poderia ser inclusive uma história de fantasia infanto juvenil se não tratasse de um contexto tão adulto: um homem tentando suportar o dia a dia de uma empresa, cujos funcionários não estão mais tão interessados em tê-lo por perto, ou dentro da sua equipe.

Os personagens são aqueles que vemos no nosso cotidiano: a manipuladora, a manipulada, o bruto, os superiores, entre muitos outros que citados aqui parecem óbvios, mas se vistos por VanderMeer adquirem características que lhes damos em pensamentos — como uma sátira íntima — em A Situação eles se transformam na própria piada.

Sempre gostei de livros com narrativa calma e direta (me lembrou vagamente o estilo de Bernhard Schilnk em O Leitor neste aspecto, apesar de se tratarem de assuntos absurdamente diferentes) e está além da narrativa: tem um personagem muito tranquilo, que se nega a acreditar no que as pessoas ao seu redor são capazes de fazer por... pelo que será? Poder, Status, Cargo, Aumento? O simples prazer de ultrapassar quem lhe ensinou?

VanderMeer explora o que apenas ironizamos no convívio dentro de uma empresa, e vai além, abusa de cada um destes detalhes e outros. Enfim, difícil falar deste livro em particular, ele deve ser lido e cada um terá sua própria ideia do que ele se trata, pois não é uma obra definitiva, cada um terá seu ponto de vista, cada qual entenderá a sua maneira.

Afinal é New Weird, não está nos dicionários, não tem um significado óbvio, será o que você quer que seja.

Entretanto, o que mais me chamou atenção é a ousadia do autor, colocando logo na abertura do livro uma estrofe que o define do começo ao fim, uma cena particularmente curiosa...

Ou não, afinal... você decide o que quer dizer.

Lançamento Duplo: Extraneus + A Situação

2011-03-17T06:07:00.000-07:00

1º Convescot Steampunk de 2011

2011-02-19T12:21:00.000-08:00

O 1º Convescot Steampunk de 2011, que aconteceu no dia 13 de Fevereiro, no Parque do Ipiranga, foi um dos eventos mais divertidos de que participei, e com certeza amei vestir o traje Steam, confeccionado pela Lili Angelika, o que inclui a cartola que eu comprei em uma banca da Fetish Furry's durante a Virada Cultural, quando eu nem sequer tinha conhecimento desses eventos — foi o destino!

Com a presença de membros do Conselho Steampunk, da Toca, SteamGirls, góticos, lolitas e simpatizantes do estilo Vitoriano, tivemos em sua maioria doces e inclusive um delicioso licor de jabuticaba, que me alertaram para não beber mais que um cálice — eu só dei um gole e já fiquei feliz — feito pelo próprio Maicon, namorado da Lili.

Várias pessoas nos fotografaram, nos mandaram voltar para o museu e nos perguntaram se éramos do teatro! Deixamos as crianças fascinadas e tenho certeza de que elas não irão se esquecer de nós tão facilmente.

Conversamos sobre tudo; próximos eventos, literatura, roupas, lojas, artigos, trocamos informações e senti uma maior interação entre os membros, do que cheguei a ver em outros locais. Talvez o fato de todos se interessarem pelo mesmo assunto tenha ajudado, e me propiciou a fazer novas amizades!

Entre elas tenho que ressaltar as simpatiquérrimas (porque além de simpáticas, elas são chiquérrimas, vide fotos) Chemical! e Puppet, o divertidíssimo Cordeiro, e os fotógrafos e aprendizes de fotógrafos que passaram por lá e foram muito gentis conosco.

As fotos acima foram tiradas pela Chemical!.

Em geral, quero sem sombra de dúvida estar presente no próximo!

Lili Angelika, Cordeiro e Lolitas.

Chemical! e Leona Volpe

Puppet e Leona Volpe

Leona Volpe

Puppet e Leona Volpe

As fotos acima são de Diego Isquerdo.

O Nome da Lei

2011-01-30T15:16:00.000-08:00

Se queres destruir um homem, ensina-lhe a jogar Xadrez – disse Oscar Wilde, certa vez. Era e ainda é uma verdade pura, o modo como a arte do combate influencia nas mentes sedentas por uma nova conquista, mesmo que a perda seja iminente, e o mesmo se aplica ao que chamamos de sedução.

Muitos tendem a pensar que a sedução é a arte de amar, mas isso é um erro comum e quase justificável, todavia, se analisarmos corretamente, a sedução é na verdade o nome poético para o conjunto de regras práticas, que ouvimos chamar de a arte da guerra.

Pois o ato de seduzir nada mais é do que fazer com que seu rei avance uma casa, e derrube o rei adversário, fazê-lo ceder, e então, quem permanecer no controle de suas ações, terras e reinos, será o vitorioso, e terá vencido o jogo da sedução.

Fora um vampiro quem lhe disse essas palavras.

E foi apenas por isso que ele compreendeu porque havia acabado, e porque aquela estrada parecia ser muito mais curta do que ela jamais foi, em todos os anos em que sua motocicleta cortou através dela, fazendo nuvens de poeira se esticarem como um maremoto barrento, até onde a vista alcançava.

Podia ver as torres acobreadas, como dedos de metal apontando inutilmente para os céus, procurando um culpado ou um motivo para suas atitudes cada vez mais capitalistas, cada vez mais selvagens. Ou, talvez não, animais seriam muito mais racionais do que os homens costumavam ser.

Fora um vampiro que lhe dissera aquelas palavras, e ele era um caçador de vampiros — ainda se recordava da beleza quase ingênua daquela criatura noturna, com seus cabelos ruivos cacheados, pendendo sobre os ombros largos, emoldurando um rosto que impunha uma perfeição que beirava a inocência.

Ele seria uma contradição cômica, não fosse a sua história, resumida nas palavras que seguiram a sua visão quase cruel da sedução:

O vampiro estava inclinado sobre o batente de uma janela fria de azulejos brancos, ligeiramente encardidos pela fumaça que vertia das poderosas torres da indústria. Em sua cartola negra (sobre a bandana que ele usava como faixa para enfeitá-la) havia um par de óculos gigantescos de longo alcance, com cinco lentes de cores diferentes, ajustáveis e sobrepostas, reluzindo para o luar pálido.

Jamais soube para que serviam aqueles óculos, talvez não importasse, mas nunca uma verdade tão pura foi dita por lábios tão banhados no pecado de séculos, que perseguia aquela criatura, condenada a uma vida que sequer ela tivesse escolhido. Ninguém nunca conhece a verdadeira história, as pessoas só se preocupam com as leis.

O caçador estava inclinado sobre um leito pálido, de colchas rendadas, no qual estava adormecida uma jovem, com seus longos cabelos ondulados e dourados, espalhados sobre seu travesseiro embalando seu sono tranqüilo.

— A sedução é uma máscara — disse o vampiro, deixando-se notar pelo caçador, que tão rápido quanto seus reflexos sabiamente treinados permitiam, sacou sua pistola do coldre, e a apontou para o outro.

O engraçado é que aquela criatura que vivia de sombras e de luar, não se afastou ou fugiu, ele nem sequer decidiu lutar, ele apenas permaneceu parado, no mesmo local, encarando a beleza de ninfa da jovem adormecida.

Perseguia-o há tanto tempo, de cidade em cidade, louco como uma onça atrás da presa, e agora não conseguia exterminá-lo, não no estado em que estava, não sem ouvir o que ele tinha a dizer.

— Você se lembra da história sobre Eros? Ele era o deus do amor, no entanto tinha de estar sempre com uma máscara sobre seu rosto, impedindo que os mortais vissem sua face e se apaixonassem unicamente por sua beleza... — ele fez uma pequena pausa, e seus olhos rubros como rubis, reluzindo a meia noite, se voltaram para o caçador.

Em menos de um piscar de olhos, e com apenas uma rajada célere do vento que antes estivera parado no cômodo, o vampiro se locomoveu para frente do caçador, o cano de sua pistola com empunhadura de madeira de lei, adornada com detalhes dourados e com embutida uma pequena luneta talhada, apontada diretamente para o seu peito.

— Sua máscara caiu Sayd — disse o vampiro — e se ela não o amar pelo que é, você se transformará no monstro que vê em si mesmo, todas as vezes que olha sua própria imagem em um espelho. Transformar-se-á no monstro que sua consciência o acusa de ser...

— Essa não é uma história de amor, Rastaban! — Sibilou o caçador, seus olhos pesados por uma melancolia que não sabia como evitar, sentindo as pontas de seus caninos novamente salientes, mostrando a criatura monstruosa que ele sempre seria, pois aquilo não fora uma escolha... estava em seu sangue, em seus genes.

Sempre seria metade monstro — como Erik de Gastoun Leurox, mesmo que usasse uma máscara, mesmo que evitasse aquela verdade inconveniente, ela sempre estaria lá para lembrá-lo quem era. O que era.

— Verdade — volveu o vampiro — essa não é uma história de amor — ele inclinou sua cabeça apenas um pouco, como se calculasse o impacto e o significado de suas próprias palavras — é uma história sobre o amor[I]...

Ele se afastou apenas um pequeno passo, quando os primeiros raios bucólicos da aurora atravessaram os vidros empoeirados, e bateram contra o vidro limpo do relógio de pêndulo, cujas engrenagens rangiam cada vez que o ponteiro dos segundos, avançava uma casa.

— A sedução é uma máscara — ele prosseguiu com um sorriso mínimo, quase imperceptível sobre seus lábios de alabastro — e ela sempre cai quando o jogo acaba, do mesmo modo como as peças do xadrez voltam à mesma caixa.

“Mas se não houver amor para suportar o que há atrás da máscara, todo o lucro das terras, toda a beleza dos reinos... não terá mais significado ou valor, e o sabor adocicado da conquista com o tempo se tornará veneno, e você perceberá que todos preferem a máscara e não você.”

Ele piscou suavemente, e lançou uma ligeira olhada para o leito, onde a jovem já se espreguiçava — a jovem que encantou o coração do caçador, a jovem da qual, ele havia raptado a irmã gêmea, há cinco anos e por isso Sayd o perseguia, não por amor, não por vingança, mas por trabalho, para limpar o pecado que foi imposto no dia do seu nascimento, da união entre um vampiro e uma humana.

O pecado que ele tentava evitar mais uma vez.

— Ela me ama pelo que eu sou, não pelo que eu poderia ser, mesmo que minha máscara tenha caído, mesmo que um dia eu tenha tentado fugir, como você mesmo pretende agora... mas... o que mais condena uma pessoa Sayd? Uma vida sem amor, ou uma vida sem passado?

Os dedos do caçador se afrouxaram no gatilho, e a pistola pareceu quase inofensiva em sua mão, enquanto mais um raio vinha se deitar sobre o quarto, e na última sombra que restou, o vampiro no seu passo incrivelmente rápido, deixou o local, com apenas mais uma rajada de vento, indicando sua partida.

A jovem abriu seus olhos preguiçosamente, e mirou o caçador ligeiramente encolhido a um canto — sua pele mais pálida que o normal, e suas íris rubras como a do vampiro que sua irmã amava, e com o qual fugira deixando nada mais que uma carta de despedida, de modo que um caçador perseguisse seu amado por anos a fio.

— Sayd — ela entoou — o que aconteceu?

Ela se ergueu de seu leito quando não ouve resposta da parte dele, vendo apenas que ele se encolheu um pouco mais nas sombras. A jovem se ajoelhou a frente dele, com as mãos gentis, acariciou sua face fria, enquanto ele erguia os olhos ao encontro dos seus, e em uma suplica muda pedia perdão pelo que era.

Ela lhe sorriu de volta, e se envolveu no círculo dos braços dele, deixando sua cabeça se deitar sobre o seu peito, e fazendo com que seus cabelos dourados se espalhassem pelo tecido.

— Eu sou um Dhampir, e há uma lei que proíbe a união de um vampiro, ou meio vampiro, com uma humana... não é interessante turisticamente, mais monstruosidades como eu, circulando pelas ruas... Portanto, eu irei sair da cidade, para não manchar o nome de sua família com o nome dessa lei em seus arquivos históricos... — ele disse fitando um ponto qualquer no meio do quarto, onde a escuridão ainda ondulava. — Posso voltar em alguns anos... para revê-la... se assim desejar, obviamente...

Ela virou seu rosto para o dele, e o fitou como se nunca o tivesse visto antes, encaixando uma das mãos na base de sua face angulosa e quase intimidante, com suas sobrancelhas baixas e negras, sombreando os seus olhos oblíquos.

— Não posso esperar tanto tempo — ela volveu, e os olhos dele baixaram para seus próprios botões, fazendo seus cílios negros esconderem suas íris estranhas e não tão comuns, quanto ele deveria achar.

— Eu entendo...

E foi apenas por isso que ele compreendeu porque as caçadas finalmente haviam acabado, e porque aquela estrada parecia ser muito mais curta do que ela jamais foi, em todos os anos em que sua chopper , com guiadores compridos e encosto de assento alto, cortou através dela, fazendo nuvens de poeira se esticarem como um maremoto barrento, até onde a vista alcançava.

No sidecar negro e dourado, ligado à moto, com rodas cujas engrenagens rangiam ligadas a base de sua chopper, havia uma adorável jovem, com um capacete que parecia grande demais para ela, mas que nem por isso havia desistido da viagem.

Sim, a volta para casa sempre parecia mais curta, mais triste, mas aquela volta para casa era feliz e libertadora, porque nunca em sua vida, ele se sentiu tão em casa, quando como estava nos braços dela.

Finalmente, havia encontrado um lugar para chamar de lar, e, não precisaria mais de usar uma máscara.

[I] Retirado do roteiro de Pecado Original (Original Sin) de Michael Cristofer, baseado no livro Waltz Into Darkness de Cornell Woolrich.

SteamCast

2011-01-27T17:12:00.000-08:00

"Este é o primeiro vidcast produzido pelo Conselho SteamPunk. Trata-se de um projeto ambicioso voltado para os Steamers de todo o mundo, sendo legendado em inglês quando a língua falada é o português e legendado em português quando a língua falada é o inglês.

O SteamCast tem como meta divulgar notícias, personalidades e obras relacionada a Cultura SteamPunk e a Ficção Especulativa, promovendo artistas nacionais fora do país e artistas de fora do país para os Brasileiros.

Nesta primeira edição Bruno Accioly fala muito brevemente sobre SteamPunk, sobre o Conselho SteamPunk sobre “SteamPunk: Histórias de um Passado Extraordinário”, da Rede Social de Literatura Fantástica aoLimiar.com.br, “Differential Engine”, Bruce Sterling, sobre a nova publicação do Conselho SteamPunk e sobre “Deus Ex Machina – Anjos e Demônios na Era do Vapor”. Ao fim do episódio segue uma entrevista de 20 minutos com o autor de “Frahnknshtyne”, Kevin Mowrer.

Apresentação, Edição, Redação, Tradução e Direção:
Bruno Accioly

Agradecimentos:
Carol Fortuna
Cândido Ruiz
Carlos Felippe
Romeu Martins
Lidia Zuin
Eduardo Santos
Lucas Sigaud

Uma produção conjunta:
dotweb.com.br
Conselho SteamPunk
aoLimiar . Rede de Literatura Fantástica
OutraCoisa.com.br"

O primeiro SteamCast, com Bruno Accioly e uma maravilhosa entrevista que foi capaz de levantar em muito o meu humor — admiro autores como Kevin Mowrer e reafirmo o que ele disse: o steampunk é um dos movimentos que possibilita uma visão positiva da humanidade e até uma especulação elegante de soluções para os nossos atuais problemas!

Viva La Revolución e sigam colocando mais carvão nas caldeiras, adoráveis Steams!

Crítica: Os Sacerdotes do Infinito - Cristiano Gonçalves

2011-01-23T17:27:00.000-08:00

Os Sacerdotes do Infinito é um ótimo livro para quem busca ação a cada nova página e um belo mix de informação. Juntando sociedades secretas, ovnis e magia, o livro busca retratar uma história de aventura eletrizante com romance, suspense, mistério e até um pouco de drama.

É um romance bem brasileiro apesar de tratar de temas normalmente muito americanizados, e não perde a sua cultura latina, mesmo quando se envolve mais profundamente em assuntos como hipnotismo em massa, druídas e até viagens astrais.

Alguns dos personagens são especialmente simpáticos e os vilões tem um belo ar enigmático, que de certa forma até produzem um tom ligeiramente sensual e místico (talvez eu esteja dizendo isso porque um deles, me lembrou em vários pontos o herói — ou anti-herói como convém mais dizer — do meu próprio romance, O Beijo do Escorpião).

Para finalizar, creio que apesar de ter cenas fortes no início, ele é um romance para todas as idades e atrairá principalmente os adolescentes, por sua linguagem simples, rápida e direta, sem muitos volteios e cheia de conteúdo!

Me impressionou neste aspecto, aliás, até por ser um livro com mais de 200 páginas! Portanto, dou meus parabéns ao Cris por sua notável criatividade e talento! Não é qualquer um que consegue fazer um livro desta proporção sem encher um pouco de linguiça!

Virtual SteamCon - Participe!

2010-12-28T12:48:00.000-08:00

Crítica de Cristiano Gonçalves

2010-12-23T18:25:00.000-08:00

O Beijo do Escorpião

Percorrer as páginas deste livro foi muito bom. O fundo musical era clássica, o cheiro das páginas eram, hora jasmin, hora rosas vermelhas e hora terra molhada. O gosto também era mutável, hora o azedume purificador do limão, hora o acalanto e a suavidade da manga e hora a sensualidade vital e fundamental de pêssegos e morangos.

Naveguei pelo mundo das metáforas, inspirei o aroma antigo de palavras esquecidas, prendi o ar nos pulmões me deixando contagiar pelo fogoso entrelaçar de frases e pela paixão ardente de Roselle e Mordecai.

Depois da maravilhosa criação deste livro, as estrelas do céu voltaram suas atenções para Nirel com um novo sentimento. O mistério sempre rondará seus campos, bosques e casarões. Os relâmpagos e trovões continuarão a fazer seus espetáculos visuais, mas o amor também estará presente, com todo seu poder!

Parabéns Leona!

Crítica de Cristiano Gonçalves, autor de "Sacerdotes do Infinito".

O Beijo do Escorpião - Versão II

2010-12-21T16:09:00.000-08:00

Capítulo I:

 Carta a Signora Vuole

Sob o primeiro raio de um amanhecer de final de verão, as cortinas de um amplo aposento foram seladas para o mundo, enquanto a arquejante paisagem atrás dos vitrais empoeirados era afogada em escuridão.

As paredes foram revestidas de madeira puída, graças às mil vezes em que as camareiras as lavaram com seus restos de panos encardidos, com a cinzenta nuvem de pó, que cobriu aquele local.

O remanescia de uma antiga pintura no teto, agora descascava e pendia para o assoalho opaco, sem vida, coberto displicentemente por um longo tapete vermelho sangue, com desenhos dourado-escuros.

O antigo lustre tremeluziu a sua claridade de ouro, por sobre um leito antiquado, digno de um convento repressor, quando uma brisa selvagem se escovou pelo vão da janela e inclinou-o com seu braço.

Havia uma maleta sobre os lençóis frigidos; pelos selos e assinaturas ali pregados, quem o carregava pretendia viajar o mundo, ou fingir que viajava, apenas para causar uma boa impressão entre seus companheiros.

O lume do lustre se deitou sobre a superfície da madeira, e resplandeceu refletida em um espelho oval, sustentado por uma coluna de ébano, ligada a uma penteadeira de mesmo material, adornada com puxadores dourados e entalhes rígidos.

Sentada em uma banqueta que parecia fazer par com a bela penteadeira — que de alguma forma estranha e familiar, não aparentava ser parte daquele quarto escuro e esquecido pelo mundo — estava uma jovem em pleno vigor de seus dezoito anos.

Era bela, de uma forma gentil, como uma boneca de porcelana guardada por anos e anos sobre a prateleira de uma senhora que não consegue desligar-se de sua infância. Sua pele leitosa reluzindo para o lume das flamas, assim como seus grandes olhos castanhos, concluindo um conjunto harmonioso de sobrancelhas e cílios escuros.

Ela escovou seus extensos cabelos dourados, para as longas costas, evidenciando para a imagem refletida no espelho, um fio cristalino de lágrimas que beijou suas faces pálidas.

— Maldição! — praguejou — por que agora?

A carta em suas mãos tremia conforme ela soluçava desesperadamente, tentando controlar o seu pranto temperamental, ondas se formando no papel antigo, conforme seus dedos o apertavam, sem que notasse isto totalmente.

As letras escuras e bem desenhadas, que se alongavam pela extensão amarelada, explicavam o seu desamparo tão nítido, perante as atuais notícias, que pesarosas e desastrosas, lhe chegavam com uma voz doce, mas que prometiam veneno, em vez de bálsamo:

“Caríssima Srta. Roselle Vuole Alba,

Espero que haja alegria em vez de pranto, ao ler estas palavras. Sabemos, que neste dia, de sete de abril, completa exatos dezoito anos, idade que a Corte de Nirel considera como sendo o início da maioridade de nossos cidadãos.

Sendo portanto, uma mulher adulta a partir deste dia, é delegado a nós, informar-lhe da decisão de seu pai, o cavalheiro S. S. Alba, que a atou pelos laços do matrimônio, ao filho de Spartaco Giulliano Matrice, o agora arquiduque: Mordecai Theodoro Matrice.

Compreendemos que a notícia seja ao menos, inesperada, mas não podemos nos desligar das promessas envolvidas, de modo que, caso o prazo fosse prolongado, estaríamos ferindo os termos do contrato.

Caso tais termos não sejam cumpridos na data exigida, o desertor será destituído de sua herança, poder e títulos. Caso seja realizada a cerimônia, a infidelidade comprovada durante a união — que perdurará somente um ano, exigido pelo acordo — será punida com a mesma rigidez.

Após o término de um ano, ambos os cônjuges estarão livres dos princípios aqui expostos, e o contrato se tornará invalido, sendo incinerado, perante testemunhas.

Sem mais e desejando-lhe boa sorte,

Corte de Nirel.”

Não, não havia mais. E lhe restava apenas aceitar isso, enquanto varria as lágrimas de seu rosto e admirava sua face refletida no espelho, procurando a beleza que antes resplandecia sobre ela.

Roselle pôde apenas suspirar e apertar as frias mãos do destino, buscando algum conforto nos céus, quando refez sua mala, atirando grosseiramente as vestes para dentro de seu âmago, e arremessou um casaco sobre os ombros. Seus olhos fixos a sua frente, mas sua mente vagando longe, muito longe de onde a realidade vinha açoitá-la.

As ruas asfaltadas pareciam não ganhar um fim, antes que ela finalmente conseguisse encontrar uma carruagem; seu longo vestido cor-de-vinho, dançando com o vento que se intensificava, conforme ela caminhava mecanicamente.

Apertou seu chapéu contra a cabeça, quando a brisa quis levá-lo e adentrou um cupê negro, indicando o endereço ao cocheiro. Com olhos profundamente cansados, ela despediu-se da paisagem e de sua antiga vida, assim como da faculdade que pretendia — que almejava — cursar.

Mas isto não era um problema alheio, porque quando se diz o quanto algo é realmente triste, metade das pessoas que ouvem a lamúria, respondem com palavras vazias, que tentam preencher com sentimentos profundamente poetizados, mas jamais conhecidos. Por isso, Roselle simplesmente ignorou os apelos de “Diga o que você está sentindo, você precisa desabafar!” que suas amigas lhe direcionavam, pois dizer não iria modificar o que estava acontecendo.

Mais tarde uma matrona torcia e distorcia suas madeixas, tentando encontrar um penteado que lhe deixasse como uma noiva divina, abençoada pelos anjos, com toda a felicidade que o santo matrimônio trazia as mulheres. Mas isto estava sendo particularmente difícil de se concretizar, em uma noiva que sorria apenas quando era extremamente necessário, e mesmo isto lhe soava forçado.

Indexada à carta da Corte de Nirel, que lhe explicitava os termos do acordo; vinha uma correspondência um pouco mais intima, que descrevia o endereço de certa residência na qual, Roselle teria de passar para receber os cuidados antes da cerimônia.

Era uma casa humilde a primeira vista, tingida de branco e dotada de um telhado triangular, com telhas de barro, que resplandeciam a luz do sol de uma manhã que prometia ser plácida.

Cães pastores latiam no jardim alongado e verdejante, a grama baixa roçava em seus sapatos livremente, quando cortou o caminho de pedras até os portais de madeira envelhecida, a frente do qual, duas meninas em vestidos amarelos, brincavam alegremente com suas bonecas de pano.

Ambas lhe saudaram com um amigável “Bom Dia!”, que foi respondido cortesmente, enquanto a matrona — que agora se desdobrava para lhe fazer um penteado razoável — a empurrava para dentro de uma sala espaçosa e aconchegante, mesmo que ainda rústica.

Aquela era uma área rural da estranha e complexa Nirel, uma grande ilha que se mantinha há alguns quilômetros acima do início da costa Sul americana e da África, entre a América Central e Serra Leoa, mas desconhecida tanto pelos países, quanto pelos continentes.

Os Hernandes, a família que lhe acolhia naquele momento, tinha um grau um tanto longínquo de parentesco sanguíneo com o esposo que ao entardecer ela conheceria.

— O arquiduque é um bom homem — disse a matrona em determinado momento — só estou um pouco preocupada com a sua idade, ele parece um tanto velho para você. — Ela franziu as sobrancelhas depois da declaração, enquanto envolvia uma longa mecha e a dividia em três longas partes, trançando-as logo após.

— Ótimo — sibilou Roselle, não esperava por nada melhor vindo da parte de um contrato de casamento. — Qual a idade dele?

— Tinha trinta e sete da última vez que o vi, mas fará trinta e oito em outubro.

“Ótimo”— ela pensou; em algumas horas estaria casada com um homem de quase quarenta anos — “tem mais alguma boa notícia para me dar, papai?”

Por fim, ela se ergueu diante do espelho, admirou sua imagem e não se impressionou com o que viu refletido, caminhando para onde jazia o amaldiçoado vestido. Não era culpa da matrona Hernandes, de qualquer forma, e Roselle se forçou a sorrir para mostrar que o penteado ficara de seu agrado.

Não olhou para os detalhes do vestido, o branco gelo de seu tecido, lhe mostrava que o anoitecer seria cruel para as suas esperanças despedaçadas, e mesmo as mãos roliças da senhora Hernandes, sobre seus ombros e o sorriso acolhedor das crianças, não lhe deu grande conforto.

O untuoso ragdoll negro — com um pingente sobre peitoral leitoso e olhos de esmeralda, reluzentes e enigmáticos —, fitava sua dona perplexa, horrorizada com seu destino, mesmo que a ideia ainda não tivesse sido digerida completamente.

Havia mais dúvidas que respostas, como sempre.

Sentiu apenas o solavanco do cordão de seu espartilho sendo puxado, fazendo o tecido rígido comprimir seu corpo, que nunca fora realmente magro, ela era uma mulher com proporções avantajadas e arredondas, herança de uma mistura interessante de sangue português e italiano, nos primórdios da família.

— Perfeita! — Disse a matrona batendo palmas, e auxiliando sua pupila a caminhar até a carruagem, enquanto dispunha elegantemente o longo véu rendado sobre sua face, escondendo o que restava do amargor e impondo a força.

— Dê-me forças — ela suplicou num sussurro — dê-me forças...

A capela interiorana reluziu para o crepúsculo, a longa cruz que se alongava do telhado, parecia um martírio daquele ângulo exótico, sua sombra se projetando sobre a noiva, como se desejasse lhe oferecer suas condolências.

O interior, adornado com longos bancos de madeira escura — que relembravam os tempos em que ela ainda se dignificava a ir a igreja católica, mesmo que apenas para brincar sobre o jardim, que muito tempo depois ela descobriu ser um cemitério — estavam semivazios da presença humana, não fosse o humilde e agradável comparecimento de Selene Lorelei, Daniel Lisboa, Susana Albuquerque e Isabella Campelo.

O grupo costumava aterrorizar nas planícies ondulantes das ilhotas, onde estavam erguidos os templos da Academia Monte Carlo, o local onde eles concluíram o seu ensino médio.

Da parte do noivo, ela encarou dois homens já corroídos pelo tempo, uma senhora de aparência rígida, um cavalheiro de longas madeixas louras e elegantes, dotado de um olhar tímido, e dois outros homens acobertados por longas capas — de couro puído — com golas altas que lhe escondiam os rostos, mergulhados na escuridão de seus segredos.

No altar estava o discípulo, trajando uma túnica negra e púrpura, ao lado dele havia duas meninas de vestidos cor-de-rosa, e a frente, escoltado pelos padrinhos, jazia um homem envolto em capas negras, seu volumoso capuz impossibilitando a visualização detalhada de sua face.

O corredor de bancos enfileirados, tinha em ambas as suas extremidades, uma fileira de soldados fardados, empunhando floretes argênteos, que ao serem erguidos para o teto — encontrando a ponta afiada de seus caminheiros, formando uma estrutura triangular e metálica — reluziram para o que restava da luz solar, beirando um alaranjado sutil, indolente, que se arrastou para o piso e morreu, deslizando por trás das janelas, dando lugar ao lume dourado e intenso dos candelabros e lustres.

Alguns violinos entoaram sua lamúria nupcial, enquanto Roselle caminhava para a beirada do abismo, de onde o discípulo lhe sorria amigavelmente, e ela agradeceu aos céus, que houvesse um véu sobre sua face, para esconder o ódio que a fazia em pedaços.

No momento em que ajoelhou ao lado do homem encapuzado, ele cedeu-lhe a graça de mostrar seu rosto, empurrando o tecido pesado da capa, para os ombros, fazendo com que um volumoso e selvagem aglomerado de longas madeixas negras, saltasse para fora de seu confinamento, exuberante e rebelde.

Elas lhe caiam pelas laterais do rosto, o emoldurando, reluzindo um azul profundo para o lume das chamas, as pontas se retorcendo em longos espirais, repetitivos, sempre ao final das mechas.

Ele era níveo, alvo como a neve, o que contrastava rudemente com suas madeixas, sobrancelhas e cílios afóticos. O nariz longo, empunhava um dorso levemente curvo, mesmo que a ponta afilada insistisse em se manter erguida e altiva, como todo o restante dele.

Seus olhos eram estreitos e oblíquos, como os de um felino maquiavélico, tencionando furtar o frango que esfria em uma janela. As íris intensas e fugazes, pareciam ser constituídas por uma vivaz e invejável safira, suas pupilas negras, como um botão de ônix, no centro daqueles mares tempestuosos.

Os lábios, talhados sobre a superfície de alabastro, estavam convertidos em uma linha apertada e tensa, pouco tencionada a se transformar em um sorriso acolhedor ou mesmo amigável.

Ele parecia ser um homem afortunado, pela riqueza de suas vestes: a longa capa agora lhe caia na transversal ao longo do peitoral robusto, ambas as extremidades unidas por um espesso cordão prateado. Abaixo disto estava uma longa casaca negra, adornada com bordados da mesma tonalidade do cordão e botões platinados.

Calças negras de um tecido suave, que pareceu muito confortável e botas de cano longo, com fivelas argênteas, que afrontavam o preto profundo do couro engraxado, completavam as suas vestes.

Ele estendeu uma mão enluvada para Roselle, e ela a aceitou hesitante, intimidada pela falta de misericórdia na face masculina, rígida. Ele parecia tão satisfeito com aquele contrato, quanto ela.

— Meus filhos: vocês aceitam esta união em sua plenitude? — Inquiriu o discípulo.

— Sim... — ambos responderam em coro.

— Então troquem as alianças. Senhor Matrice, faria as honras?

Ele retirou uma pequenina caixa de veludo negro do bolso da casaca, e se ergueu, indicando que ela repetisse seu movimento, quando lhe estendeu a mão livre para ampará-la.

Dentro da caixa havia um belo anel de platina, que impunha um grande cristal no formato de um coração estilizado, em seu interior ínfimos pontos leitosos pendiam ininterruptamente, como se de algum modo, nevasse dentro da pedra.

— Pregam as lendas que este anel pertenceu a uma donzela, que amaldiçoada por uma feiticeira que invejava sua beleza, foi transformada em um anel. O seu espírito, dentre todas as estações, amava mais o inverno, e os deuses em misericórdia abençoaram a pedra, fazendo com que dentro dela sempre sobrevivesse a forma mais bela do inverno, o nevar. — Ele possuía uma voz potente, um tom barítono retumbante, fortemente carregado com um sotaque italiano, que acrescentava notas poéticas as suas palavras.

Ele continuou:

— Eu lhe presenteio com esta joia, para que nosso amor seja tão eterno quanto a neve que sempre cairá dentro deste cristal.

Caso não houvesse um nítido sarcasmo vertendo de sua língua cruel, e não fosse aquele homem totalmente desconhecido, parado enfrente a ela, trocando-lhe esta jura de amor, ela seria muito mais apreciada e compreendida, todavia isenta destas especificações, não soava como nada mais do que palavras vazias, despejadas aleatoriamente.

— Belíssimo! — Comentou o discípulo, e com um longo e elegante meneio de sua mão, apontou que ela poderia dar início ao seu discurso supérfluo.

Uma das meninas “cor-de-rosa” correu até ela e puxou a cauda de seu vestido, fazendo com que Roselle fosse obrigada a virar-se para encará-la. Sobre a mão pequena, abaixo de um sorriso que iluminava toda a escuridão da noite, estava uma caixa de veludo negro, como aquela que voltara ao berço da casaca do noivo.

Sobre a tampa estavam desenhadas as letras “MM”, em uma linha prateada e sutil. Ao abri-la, seus olhos se depararam com uma obra prima, talhada em platina:

Era uma grossa aliança argêntea, que empunhava um volumoso ônix oval, a pedra negra fulgindo ostentosamente para a luz dourada no topo das velas, cuja cera começava a derreter.

Seguindo as laterais da pedra, contornada por três fios de platina, ao longo da aliança totalmente adornada com desenhos que lhe lembravam insanamente os antigos templos maias, sobressaía o contorno escurecido de dois leões ou lobos — ou seriam dois jaguares? — com suas bocarras abertas mostrando dentes pontiagudos.

Quando houve ousadia — não coragem — o suficiente para tomar uma das gradas mãos dele, por sobre a sua, ela postou a aliança enfrente ao dedo anelar, longo e níveo, quase habilidoso, como os dedos de um pianista, e procurou as palavras corretas, a poesia arrebatadora.

Em algum momento, tudo o que um dia existiu sobre o amor, foi esquecido por sua memória entontecida pelos recentes e desastrosos acontecimentos; nunca soube como poetizar sobre uma mentira, a poesia devia ser sobre a verdade, ou sobre aquilo que desejamos que fosse verdadeiro.

Ela não o amava. Ela não queria amá-lo.

A sua voz foi cruelmente enterrada em algum lugar muito distante, de onde não havia grandes possibilidades de resgatá-la, portanto ela conseguiu desenterrar nada mais do que um sussurro, quase imperceptível, que gritou — em meio às entrelinhas e à dor estampada nos olhos — todas as palavras rudes que ela queria dizer ao mundo e a vida:

— Eu lhe aceito...

O Beijo do Escorpião

2010-12-18T16:18:00.000-08:00

Uma alma só pode ser poupada em troca de outra...

A jovem de Roselle Alba, descendente de uma família de bruxas caçadas durante séculos, no dia de seu aniversário é surpreendida com o que menos esperava em sua vida: o contrato de seu casamento com um homem com quase o dobro de sua idade.

E seu futuro esposo é o sinistro e imprevisível arquiduque Mordecai Matrice, um italiano de sangue quente, e personalidade forte, conhecido por dividir sua vida obscura entre fabricar os melhores vinhos do local e utilizar de seus talentos como botânico fornecendo antídotos e muitas vezes... venenos.

Em meio a uma casa cheia de luxo, e uma convivência regada de aventura, sensualidade, ódio, ternura, noites intensas de prazer, e até um pouco do que ela passa a entender como amor, Roselle descobrirá que o seu pior inimigo está muito mais próximo do que imagina.

Entre nessa mágica experiência onde caça e caçador se fundem! Desvende os enigmas, experimente o poder dessa paixão, conheça a força de um amor capaz curar ou destruir; e escolha a qual lado desta perigosa e secreta batalha você irá pertencer.

O Beijo do Escorpião - FANVIDEO

2010-12-18T16:13:00.000-08:00

Este vídeo é TOTALMENTE NÃO PROFISSIONAL, feito apenas para a mera diversão da autora, e para os interessados, terem uma idéia de como seria meu romance, O Beijo do Escorpião, editado em 2009 através da Biblioteca 24x7.

Mordecai Matrice: Shane Brolly

Roselle Alba: Natalie Dormer

Daniel Lisboa: Patrick Wilson

Senhora Mabel: Frances Conroy

Ruggiero: Terence Stamp

FONTE (Filmes): The Phantom of the Opera (2004); Underworld; Never Talk to Strangers; Take The Lead Tango; Original Sin; V for Vendetta; Get Smart; Catwoman; Elektra; The Haunted Mansion;

FONTE (Series): The Tudor´s, Gossip Girl;

FONTE (Video clipes): Shirley Bassey (Get The Party Started); Justin Timberlake (What Goes Around...Comes Around); 50 Cent, Justin Timberlake & Timbaland (Ayo Technology); 50 Cent (Candy Shop);

FONTE (Video): Sunset Fast Forward por Ulippe; The Universe: The Phases of the Moon (History Channel)

FONTE (Imagens): Tatuagem Escorpião (www.tattoopilot.com/ & www.freetribaltattoo.com/), The Rape of Proserpina, de Bernini, Árvore (http://jornale.com.br/)

FONTE (Música): Muse - Undisclosed Desires

Bazar Literário 2010

2010-12-08T15:57:00.000-08:00

Little Dorrit

2010-11-13T10:12:00.000-08:00

"Little Dorrit", filha de William Dorrit, nasceu e cresceu na Prisão dos Devedores de Marshalsea, onde seu pai se encontrava encarcerado. Humilde e dedicada ao pai, sua história sofre uma reviravolta quando começa a trabalhar de costureira para a Senhora Clennan e conhece seu filho, Arthur Clennan, um homem generoso e inconformado com as injustiças sociais.

“Acredite, não é Sabrina!” pode ser um bom começo para a minha resenha? Talvez, e mesmo que seja definitivamente um romance ~~romântico~~ Little Dorrit é uma historia essencialmente sobre política, familiar e econômica, e o quanto o dinheiro pode mudar as pessoas.

A história começa com Arthur Clennan voltando para sua terra natal, a Inglaterra, para entregar um relógio a sua mãe, o último pedido de seu pai no leito de morte, deixando para o filho uma terrível dúvida: a sua herança teria sido conquistada através da desgraça de alguém?

Muitos questionamentos sobre o caráter das pessoas é posto no decorrer do livro, e uma coisa se aprende ao lê-lo: não se pode fazer julgamentos precipitados, porque aqui bondade não é bonita, e maldade não é feia, então não se deixe levar pelas aparências. É uma lição sábia, afinal quantas vezes não somos enganados por um rosto bonito?

Apesar do campo dos mocinhos e vilões não ser muito definido, as personagens principais são exemplos de caráter: o justo e comovido Arthur Clennan, um homem de quarenta anos, e a amável e caridosa Amy Dorrit, aqui conhecida como a Pequena Dorrit, uma jovem de vinte e dois anos, pobre, que vive junto ao pai desde o seu nascimento na Prisão dos Devedores: Marshalsea.

Apesar de para a época não ser apelativo como é hoje, Charles Dickens acentua muitíssimas vezes que Arthur tem o dobro da idade de Amy, e a enxerga como uma criança, ou como uma filha, apesar de demonstrar um interesse amoroso por uma jovem de vinte anos, a bela Cherry Meagles.

A trama é uma das mais variadas que já li, e poucas personagens mantém seu caráter inicial através dela, mudando conforme o jogo, e muitas vezes buscando a desgraça alheia em vez de sua própria felicidade. Apesar de ter sido escrito no século XIX, eu sinceramente o considero bastante atual com todos os vai-e-vens econômicos, e a pressão exercida sobre os mais pobres.

Conta ainda com um italiano coxo, um anão que ronca e pigarreia o tempo inteiro, uma mulher de trinta anos que acredita piamente ter dez, uma ex-linda garota, e uma fanática religiosa.

O modo como Dickens descreve sarcasticamente cada um deles é um deleite, e foi muito bem aproveitado pelos produtores da série e pela BBC, apesar de terem inserido um pouco de informação que não era necessária, e que acabou por não acrescentar nada a história, a não ser mais um apelo moral, eles seguiram praticamente a risca o romance original, e o encontrarão com pouquíssimas passagens que foram cortadas (eu diria melhoradas, como o último capítulo).

A critica sobre a série que mais me chamou a atenção foi que Matthew Macfadyen não parecia ter o dobro da idade da atriz que interpreta Amy, a bela e angelical Claire Foy, e de fato eu sou obrigada a concordar, até porque Matthew não tem quarenta anos, e Claire já passou dos vinte e dois.

Mas isso é muito natural em filmes, só os mais latentes como Lolita (Jeremy Irons e Dominique Swan) deixam explícita a diferença. Mas eu sinceramente sou obrigada a perdoar o diretor, pois depois de Orgulho e Preconceito, ninguém mais seria melhor para encarar o papel do tímido Arthur, que não fosse o Mr. Darcy... Oh, perdão! ... Matthew Macfadyen.

E é muito difícil encontrar boas atrizes na faixa dos vinte anos, que não tornem o romance sem sal, sem contar que Claire Foy tem um dos pré-requisitos que Dickens evidenciou nessa obra prima: grandes e lindos olhos, e eles conquistaram o público.

Little Dorrit virou sem sombra de dúvida uma referência entre os meus livros, apesar da Amy Dorrit ser ligeiramente Mary Sue (como diriam os fãs de Fanfiction), é uma obra rápida de se ler e ainda mais de se entender, a complexidade está no modo como as personagens são expostas, e na sua capacidade de entender e aceitar que as pessoas nem sempre são o que parecem.

Science’n'Fiction

2010-11-04T17:12:00.000-07:00

Abertura

Lidia Zuin

Estudante de jornalismo, monitora do site de jornalismo da Faculdade Cásper Líbero e autora da iniciação científica ‘Wired Protocol 7: um estudo sobre Serial Experiments Lain e a alucinação consensual do ciberespaço’

Walter Lima

Docente do Programa de Pós-graduação da Cásper Libero, coordenador do grupo de Pesquisa Teccred, Pós-doutor em Tecnologia e Comunicação e membro do Núcleo de Pesquisa em Ciências Cognitiva da USP.

Mesa I – Ficção Científica e Tecnologia

Como cientistas e pesquisadores tomam ou podem tomar a literatura de ficção científica como inspiração para suas investigações e criações.

João Zuffo

“Ciência e Ficção Científica”

Prognósticos sobre a evolução da Ciência e Tecnologia para os próximos decênios pouco os diferencia da ficção científica, pois, tudo o que se pode imaginar, desde que não rompa com as leis básicas da física, pode atualmente ser feito.”

Professor da Escola Politécnica, fundador do Laboratório de Sistemas Integráveis da EPUSP e presidente da LSI-TEC. Autor de 25 livros, dentre eles estão “Flagrantes da Vida no Futuro”- Editora Saraiva, um livro de ficção científica compromissado com a imensa evolução científica-tecnológica e às possíveis conseqüências econômico-sociais advinda dessa evolução, e a coleção “A Sociedade e a Economia no Novo Milênio”, tema de uma série de livros, abordando as transformações em que a sociedade está mergulhada em função do desenvolvimento das tecnologias da informação: Volume 1: A Tecnologia e a Infossociedade. São Paulo, Manole, 2002; Volume 2: Macroeconomia e Empregos. São Paulo, Manole, 2002 e Volume 3: A Infoecomonia. São Paulo, Manole, 2003.

João Kogler

“Ficção científica, mito e perplexidade”

Discute aspectos de como a ficção científica nos toca, surpreende e nos levam do deleite à reflexão e desta à inspiração.

Formado em Engenharia Elétrica (IMT) e Física (USP) , possui mestrado na área de Eng. Biomédica (Poli-USP) e doutorado nas áreas de Visão Computacional e Processamento de Imagens (SCR – Princeton e USP). Foi cientista visitante do INRIA Sophia-Antipolis (França). Foi empresário e diretor técnico da UBIQSYS, alliance da National Instruments, Texas. Foi professor em diversas instituições de ensino superior. Atualmente desenvolve atividades de pesquisa na área de visão e cognição robótica . Trabalha atualmente no Departamento de Sistemas Eletrônicos da Escola Politécnica da USP.

Mesa II – Pós-humanos, cibercultura e robótica

Os arquétipos da ficção científica que se baseiam e se desenrolam no mundo real. O que já existe e o que está em desenvolvimento.

Jack Castro Holmer

Mestre em Comunicação e Linguagens pela UTP- foi Professor da Faculdade de Artes do Paraná e atualmente é professor da Faculdade Internacional de Curitiba de e da universidade Tuiuti do Paraná e Artista Plástico.

Fabius Leineweber

Engenheiro quimico pela Unicamp (2002), pós-graduando em biotecnologia/bioinformatica pela USP. Programador experiente em diversas linguagens, publicou recentemente (2008) Computer-Mediated COmmunincation in Biology” – Journal of American Semiotics.

Luis Carlos Petry

Possui graduação em Psicologia pela Universidade do Vale do Rio dos Sinos (1986) e doutorado em Comunicação e Semiótica pela Pontifícia Universidade Católica de São Paulo (2003). Atualmente é professor doutor – assistente doutor da Pontifícia Universidade Católica de São Paulo. Tem experiência na área de Educação, com ênfase em Novas tecnologias, atuando principalmente nos seguintes temas: hipermídia, topofilosofia, novas tecnologias, hermenêutica e comunicação.

Mesa III – O Cyberpunk é agora?

Um debate sobre a vertente da ficção científica e suas correlações com a atualidade.

Adriana Amaral

Jornalista, mestre e doutora em Comunicação Social pela PUCRS com Estágio de Doutorado em Sociologia da comunicação pelo Boston College, EUA. Atualmente é professora e pesquisadora do Programa de Pós-Graduação em Ciências da Comunicação da UNISINOS e autora de Visões Perigosas. Uma arque-genealogia do cyberpunk.

Fábio Fernandes

Jornalista, tradutor e escritor. Doutor em Comunicação e Semiótica pela PUC-SP. Pesquisador de cibercultura e professor do cursos de Tecnologia e Mídias Digitais e Jogos Digitais da PUC-SP, é autor dos livros A Construção do Imaginário Cyber: William Gibson, Criador da Cibercultura (2006), Os Dias da Peste (2009) e Os Anos de Silício (no prelo).

Rodolfo Rorato Londero

Doutorando em Estudos Literários pela Universidade Federal de Santa Maria, Mestre em Estudos Literários e Bacharel em Comunicação Social – Habilitação em Jornalismo, ambos pela Universidade Federal de Mato Grosso do Sul. Tem experiência nas áreas de Comunicação e Letras, atuando principalmente nos seguintes temas: teorias da publicidade, cyberpunk e pós-modernismo.

Mesa IV – Movimentos culturais sci-fi

Como a ficção científica une pessoas e promove movimentos culturais pela cidade de São Paulo. Apresentação de fãs de Steampunk e Star Wars vestidos a caráter.

Carlos Eduardo Pereira Felippe

Artista plástico, editor do site da Loja São Paulo do Conselho Steampunk, colunista do site OutraCoisa.com.br, um dos membros-fundadores do Conselho Steampunk.

Cauê Nicolai

Estudante a prazo de filosofia; desenvolvedor, programador e gestor web na maior parte do tempo. Mas é quando se dedica à música eletrônica/industrial underground que está sua paixão: foi moderador da lista de discussão Rejekto durante quatro anos; é músico de suporte nos shows do projeto de Electro-Industrial kFactor e do projeto deEBM/Industrial Tatari Gami; membro do Atari Game, duo que produz música com sonoridade que remete à decada de 1980, além de ser organizador e DJ da festa PÓS e do CyberCarnival, que estreiará em 2011. Seu projeto atualmente é construir um cenário mais favorável aos gêneros eletrônicos e industriais underground através de festas, festivais e divulgação dos lançamentos pelas redes sociais.

Marcelo ‘Chewie’ Forchin

Representante do grupo paulista de Star Wars, Conselho Jedi.

Henrique Kipper

Frequentador da cena Gótica paulistana desde o começo de 1990. Organiza eventos Góticos e Darkwave mensais e páginas informativas sobre a subcultura Gótica desde 2004. Também é cartunista, ilustrador e quadrinhista desde 1988, e professor de

Inglês e Português.

Cris Lasaitis, Douglas MCT, Lidia Ziun, e Leona Volpe

Cris Lasaitis, Hugo Vera, Lidia Ziun, e Leona Volpe

Gian Celli e Richard Diegues

Erick Sama, Douglas MCT e Hugo Vera

Mesa da Draco

Cris Lasaitis, Erick Sama

Desfile da estilista Lili Angelika

Gian Celli e Leona Volpe

Leona Volpe

CYBER BRASILIANA de Richard Diegues

2010-09-08T13:43:00.000-07:00

Eu terminei de ler ontem Cyber Brasiliana de Richard Diegues, editado pela Tarja esse ano, sei que eu deveria fazer uma segunda leitura, mas estava muito ansiosa para escrever a minha impressão da obra e aqui vai:

Eu não vou entrar nos méritos do enredo, mas posso dizer que ele foi bem construído e bem planejado, e temendo lançar algum Spoiler que possa comprometer a leitura de quem comprou, ou está pensando em comprar o livro, mas quer dar uma olhadinha no que acharam antes, eu vou me concentrar no que mais me admirou.

Sim, realmente, a parte técnica da história me deixou perdida em algumas partes, mas Diegues teve a graça de dar uma explicação para os leigos antes de brincar com os detalhes, e deixar os entendidos do assunto, satisfeitos com o seu conhecimento na área, então, por mais que role um "anh?" uma vez ou outra, você faz alguma idéia do que ~~raios~~ ele está falando, até mesmo os assumidamente leigos como moi.

Ficou espantado? Relaxa, se você acha isso um saco, não desista, você vai rir até cansar do delicioso sarcasmo ~~lascivo~~ do autor, e mesmo que não tenha propensão para ler histórias Sci-Fi, vai querer devorar esse livro para entender a trama, e o que vai acontecer com os personagens construídos com uma genialidade fantástica.

Esse livro é um verdadeiro banquete em questão de personagens com personalidades bem construídas, viradas impressionantes, e cenas que você não vai achar facilmente em outros romances, com tamanha riqueza de detalhes e uma criatividade de deixar os leitores de queixo caído!

Eu odeio ler sobre Informática/Análise de Sistemas/e toda essa picuinha que envolva um computador, mas me apaixonei por Cyber Brasiliana, seu humor descontraído, sua narrativa direta, seus personagens imprevisíveis, sua emoção e o seu poder de persuasão.

É um romance que se passa principalmente em um mundo virtual, mas que transpira a condição humana, seus defeitos e suas virtudes, abordando polêmicas, religião e conceitos de uma maneira tão... cuidadosa - e não de longe, sob o olhar frio de um narrador que não sente a história, você começa a fazer parte da história, e pessoas/situações que antes você olharia com certo desprezo, passam a ser vistas por outros ângulos. Ângulos mais humanos!

A narração de Diegues é pacífica, sem ser desinteressada (ou desinteressante), e tem a paixão de um Contador de Histórias totalmente dedicado a profissão, misturada com um humor de Barman, ouvindo seus clientes à meia noite, com uma delicadeza que nos faz refletir sobre certas questões, de uma maneira que muitas outras obras não conseguiriam - posso dizer que Cyber Brasiliana me emocionou.

Foi um livro imprevisível, que se voltou contra todas as minhas expectativas, as derrubou, e as superou grandiosamente! E eu terminei de ler a história arrepiada.

E... me apaixonei pelo Pistoleiro!!! Não se fazem mais homens como os que Richard Diegues cria, lamentavelmente! ¬¬

Mais de Fantasticon

2010-09-07T00:00:00.000-07:00

Leona Volpe e Raul Cândido
(Conselho Steampunk)

Leona Volpe e Luís Piassi

Leona Volpe e Hugo Vera

Leona Volpe e Carlos
(Conselho Steampunk)

Gianpaolo Celli, Leona Volpe, e Edgard

Sérgio Pereira Couto, mais conhecido
como Dr. House! Gian Celli e a
Touquinha Feliz à direita! Eu ri! XD

Eu ri, eu continuei rindo, e estou rindo até agora!
O melhor é o conjunto da Touquinha Feliz
com a camiseta de Alcoólatra Assumido!

Gian Celli e Leona Volpe papeando à esquerda,
enquanto Douglas MCT faz tipo de Bad
boy à direita!

Michaelboy aprontando no
Fantasticon!

Almoço com os Mestres merece fotográfia, não? Claro que sim!

Palestra com Richard Diegues (aquele com cara de Bad Boy!),
Adriano Fromer Piazzi, Douglas Quinta Reis,
Daniela Padilha, Ednei Procópio
e Erick Santos

Teaser de André Vian

Fantasticon: PERGUNTAS E RESPOSTAS SOBRE O GÊNERO FANTASIA NO BRASIL

2010-09-06T23:02:00.000-07:00

Não, Eric Novello não é a mulher invisível!

Pense em quatro cavalheiros, muito bem humorados, talentosos, simpáticos, e inteligentes. Pensou? Esses são Eric Novello, Douglas MCT, Walter Tierno e Raphael Draccon!

As palavras emocionadas de Draccon, contrastaram belamente com o humor apurado de Eric Novello, e fizeram dessa mesa, uma referência de sucesso. Com argumentos inteligentes, brincadeiras na hora certa, e depoimentos emocionantes, eles conquistaram a platéia, e ainda responderam as suas perguntas!

Meus parabéns a todos os rapazotes, vocês foram incríveis!

Fantasticon: SARAU - EMBARQUE NO SHOW-LIVRO

2010-09-06T22:46:00.000-07:00

Enganados com o que parecia ser um show de música, fomos surpreendidos com um Show melhor ainda, que envolvia música, literatura e vídeos psicodélicos, banhados no inegável talento da banda, que com primor, nos levou a um estado de êxtase!

Quem precisa de drogas, quando se tem esse grupo por perto? Inspiração de primeira!

Claudio Brites, com sua poderosa voz, narrando contos de Saramago, Murilo Rubião, e outros, fez os ouvintes se arrepiarem, conforme ele navegava nas frases, usando e abusando da sua entonação fantástica, em uma interpretação de ALTÍSSIMA qualidade!

Eles nos envolviam em uma outra realidade, enquanto a voz angelical e etérea de Deise Sales superava incontáveis trilhas sonoras, conduzindo os espectadores cada vez mais dentro das histórias, tornando-as palpáveis!

Eu fiquei fascinada com o conto de Murilo Rubião, o primeiro, que por si já era uma obra prima, quando caiu nas mãos desse grupo, superou o insuperável!

Escolha primorosa em tudo, vídeos, música, contos, tanto bom gosto junto, que eu fiquei absolutamente surpreendida com o modo como eles conseguiram fechar o Fantasticon.

Dizem que quando você deve fazer algo, tem que começar com um ápice, para fazer com que as pessoas queiram saber mais, e terminar com um ápice, para que elas fiquem totalmente satisfeitas, mas ainda assim, desejem mais um pouco!

Eles conseguiram, sem sombra de dúvida, me deixar querendo mais, e fecharam com chave de ouro, cravejada de diamantes!

Meus humildes parabéns!

Fantasticon: CONTOS DE FADAS: FANTASIAS DIVERTIDAS E HISTÓRIAS ESCABROSAS

2010-09-05T16:42:00.000-07:00

Rosana Rios, em sua divertida palestra sobre os Contos de Fadas, nos leva as origens das histórias, e nos conta o passado sombrio de Branca de Neve e de Bela Adormecida, que deixou muita gente pasmada (eu fiquei bege!).

Eu ri muito com as tiradas sarcásticas da Rosana, que acha engraçado o comportamento ~~depravado~~ da Idade Média, e apóia usar histórias de Terror, para educar as crianças - isso mesmo que você ouviu, para se educar as crianças! Nada de mundinho cor-de-rosa, e castelinho da Barbie!!!

Curiosamente, minha história favorita, quando eu era criança, era de um vampiro. Vai entender...

Senti falta do que a seria versão original de A Bela e a Fera, será que o príncipe monstro era bem pior, do que só um garotinho mimado, segundo a Disney? Fica a dúvida!

Ah, eu ganhei o livro Sangue de Lobo! E foi na sorte, hein!

Fantasticon: O FANTÁSTICO EM GUIMARÃES ROSA

2010-09-05T15:31:00.000-07:00

Pense em um escritor formidável, inteligente, com argumentos incríveis e com uma dicção simplesmente fascinante, agora o imagine falando sobre o excepcional Guimarães Rosa, no evento mais divertido do ano. Conseguiu? Este é Bráulio Tavares!

As histórias de Rosa, a sua complexidade, e a sua genialidade, regadas no sotaque deliciosamente paraibano de Tavares, e moldadas pelas suas palavras poeticamente escolhidas, tornaram a palestra uma das mais envolventes do Fantasticon, e com certeza, a que menos é possível se descrever em palavras.

Posso dizer que fiquei absolutamente encantada, e que me deixou com muita vontade de ler mais de Guimarães Rosa, um autor que eu sequer imaginava que tivesse um pé na fantasia, mas que agora virou um ícone, entre as minhas referências!

E eu me sinto na obrigação de agradecer a Bráulio Tavares, pela sua magnífica palestra, foi uma honra assisti-la, e eu ainda tirei uma foto!

Uma palavra? F-A-N-T-Á-S-T-I-C-O!

Fantasticon: VOZES FEMININAS NA LITERATURA DE VAMPIRO

2010-09-05T15:15:00.001-07:00

Uma das mesas mais engraçadas, femininas e sexy, sem sombra de dúvida foi essa, onde as autoras Giulia Moon, Laura Elias, Martha Argel, Nazareth Fonseca e Flávia Muniz, comentam sobre seus livros, o futuro dos vampiros, o seu atual papel na literatura, e o comportamento das novas vampiras.

O que eu mais gostei, foi o debate sobre o que representou o vampiro nos séculos passados, simbolizando a libertação sexual, e como as vampiras se comportam, em relação a eles, se demonstrando autosuficientes, independentes, sensuais, e até muito mais práticas do que os seus morcegos!

Com muito humor, muita inteligência, e com certeza muita beleza de todas as palestrantes, a mesa valeu muito a pena, e esclareceu algumas das minhas dúvidas, principalmente quanto a opinião das autoras nacionais sobre Twilight de Stephenie Meyer - e é unânime, elas não gostam de fadas sugadoras de sangue!

Fantasticon: Oficina de Criação e Pesquisa Literária

2010-09-05T14:56:00.000-07:00

Sérgio Couto, e sua bengala de House!

Tarda, mas não falha...

Vou colocar aqui as minhas impressões do Fantasticon, pois como uma boa autora, eu não sei me resumir decentemente em 140 caracteres (Opa... acho que já passou), mas quem quiser ver tudo o que vou postar aqui, em comentários relâmpago, acesse meu twitter.

Vou começar com a Oficina de Criação e Pesquisa Literária:

O bom humor, e a inteligência de Sérgio Pereira Couto, e Gianpaolo Celli, deixaram a "aula" dinâmica e muito engraçada, com referências curiosas e divertidas a Humberto Eco, Dan Brown, e até a um Guia Turístico da Inglaterra!

Rolou inclusive, algumas citações das famosas lendas da Papisa, que inclusive conta com o fato de que existe uma cadeira no vaticano, com um buraco no assento, que ~~segundo teorias~~ serviria justamente para se certificar de que a lenda não vire realidade (ou quem sabe, que não ocorra novamente! POLÊMICA).

Apesar do público um pouco tímido, deu para entender como se elabora uma história e a importância da Pesquisa Literária, eu até citaria algo das minhas conversas com Gian Celli, ou com Sérgio Couto, mas provavelmente iria estragar a surpresa dos cursos que eles pretendem dar pelo grupo Terracota.

O curso do Sérgio Couto, já está confirmado, e é só entrar em contato com o EspaçoTerracota, se inscrever, e definitivamente, aprender com o Mestre!!!

Parabéns aos rapazes, foi imperdível! Não vejo a hora de ir ao próximo Fantasticon!

O Silêncio dos Segredos

2009-09-20T18:43:00.000-07:00

There's a she wolf in the closet
“Há uma loba no armário,”
Open up and set her free
“Abra-o e a liberte”
There's a she wolf in your closet
“Há uma loba no seu armário,“
Let it out so it can breathe
“Deixe-a sair para respirar.”

As sombras da noite rastejavam impetuosas pelo Rio de Janeiro, o plenilúnio pairando bem acima do corcovado, como um mau presságio, desprovido de nuvens, para inundar a noite com suas lágrimas.

Um grupo de homens armados caminhou suave e silenciosamente pelas ruas estreitas da favela, todas as luzes estavam apagadas, a não ser por algumas poucas, raras, como estrelas douradas em uma noite de inverno.

O calor os sufocava, e a umidade resplandecia em suas faces concentradas, as armas de última geração em punho, o uniforme negro os camuflando com a noite tenebrosa, que havia se deitado como um longo e espesso véu, sobre seus olhos atentos, perseguindo sombras, sussurros, passos.

Foi quando o capitão da ação fez um movimento muito bem programado, quando ouviu um arranhar de unhas na terra, e as portas foram duplamente fechadas, com o mínimo de ruído, enquanto as crianças rezam para que o sol nasça, e elas possam vê-lo.

Gentileza é uma palavra que sai rangendo pelos lábios de um homem sem coração, e foi assim que sucedeu com o capitão, bloqueando as próprias sensações, para viver dia após dia, hora após hora, naquele mundo horrível que agora ele encarava de olhos abertos.

Os seus olhos castanho-esverdeados, seguiram um arrastar há alguns metros dali, e suas íris se expandiram para obter uma visão mais detalhada, antes que a sombra mergulhasse para longe de sua vista.

– Foi para o subsolo. Soldado me passe os mapas. – Ele alcançou um rolo branco que foi erguido ao lado do seu ombro, e o analisou – parece que ele foi para o tal do porão...

– Eu não vou entrar lá – sussurrou um dos soldados, e o capitão lhe passou um olhar de reprimenda. Desejava gritar com aqueles covardes, lhes mandar esfregar o chão do quartel até não conseguirem mexer um músculo sem sentir dor, mas aquela missão precisava de silêncio.

– M-e s-i-g-a-m! – Ele disse lentamente, sem margem para objeções, e os homens o seguiram, trêmulos, alguns com crucifixos sobre seus peitos, outros rezando uma prece católica. Alguns iam além, traziam objetos indígenas sobre seus peitos gélidos, ou um versículo sagrado em algum dos bolsos.

Ele trazia apenas uma gargantilha de prata em volta do pescoço, uma pequena – mínima – cruz pendente nesta, escorregando e brilhando para o luar, conforme ele caminhava agachado, naquela posição extremamente desconfortável para os músculos tensos de suas pernas.

Eles seguiram por um bueiro solitário, descendo por sua escada escorregadia, e fazendo a água borrifar pelos os lados de duas botas, quando finalmente atingiam o solo, ajeitando as armas sobre os ombros.

Chegaram a um salão redondo, com paredes lisas e gastas, era vazio e seco, e não entrava luz através de nenhuma abertura, sendo que, o único ar que adentrava o local, era o que vinha dos canos: fétido, pesado.

Eles esperam um homem, talvez cem. Esperavam o vilão cruel, o sujeito cujo próprio rosto é uma máscara de frieza - com um sorriso enviesado dançando sobre os lábios –, mas o que virão, estava muito além do que suas vis imagi-nações podiam lhes prever.

Com as patas dianteiras erguidas e as traseiras espalmadas no chão, com suas longas garras arranhando o piso, estava um gigantesco lobo lívido, de dois metros de altura, com olhos incrivelmente negros, e reluzentes, atrás de pupilas insensíveis, imutáveis.

Se não dependessem das circunstâncias, ele o teria chamado de belíssimo, estonteante, com sua pelagem extremamente alva, e sua esplendorosa calda branca e prateada, chicoteando o ar às suas costas, como o véu de uma noiva.

Os homens correram horrorizados, mas o animal se arremessou em um galope tão rápido, que já estava na outra extremidade do local, antes que os soldados pudessem escapar, bradando loucamente, se jogando uns sobre os outros e atirando ferozmente, tentando livrar suas vidas.

Mas o que eles encaravam ali, era imune a balas comuns, a armas comuns. As garras brancas e perfeitas foram brandidas como espadas, rasgando, dilacerando, fazendo o sangue verter vermelho e em rios, por todo o piso, adentrando pelas rachaduras.

O pêlo imaculado exibia manchas rubras, quando restou apenas o capitão, dentro de um círculo de soldados de olhos vítreos, encarando eternamente aquelas paredes frias, aquela pedra amarelada, enquanto a essência vital de seus corpos se esvai, para os côncavos da terra.

Ele os mirava desnorteado, seus olhos longe dos profundos, daqueles onixes devoradores. Mas quando um roçar de fios sedosos, deslizou por seu rosto, ele foi obrigado a encará-los. E não encontrou mais a fera e sua pelugem branca.

Encontrou ela.

E os seus lábios sussurraram sem que ele tomasse total noção disto, ou pudesse evitar o impulso:

– Lupita...

Ela possuía uma longa cabeleira extremamente loura, que descia lisa até o fim de suas costas.

Havia algo de incrivelmente angelical em seu rosto oval, em conjunto com os olhos de moura, negros como a noite, como os de uma cigana... sedutores, inatingíveis.

Os seus lábios vermelhos – ele não quis saber de que – estavam intumescidos, viciantes, e ela os mordeu, quando percebeu que ele não pararia de analisá-la tão cedo, fazendo suas sobrancelhas castanhas se erguerem em uma curva dissimulada.

– Gostou do Show? – Ela deu uma risada aguda, mostrando seu enorme sorriso, evidenciado pelo vermelho dos lábios, como uma lâmia, com seu nariz de navalha, fazendo as crianças pensarem que ela é uma fada.

– Você é um monstro... – ele sussurrou – um monstro – e antes que notasse, estava caminhando tremulamente para fora daquele local sujo, ensangüentado, todavia, nada, nunca é como parece ser.

O som de um revolver sendo engatilhado, fez com que todos os seus músculos paralisassem no meio do movimento, e ele se virou lentamente, para encarar os olhos amendoados e grandes, de Ralf Wolf, pai da adorável e diabólica Lupita Wolf, que sorria esplendorosamente às costas do patriarca.

Wolf era seu chefe, ele tinha o mais alto posto dentro da polícia militar, e naturalmente, na sua delegacia. Ele comandava a elite do exército, e era um ex-Agulha Negra aposentado, que deixara a carreira militar para passar mais tempo com a filha e a mulher.

Estava – como dizem? – diante de seu nariz, durante todo o tempo, e ele não percebera. As mudanças repentinas de humor, os dias em que ela desaparecia misteriosamente, e chegava noites depois, com arranhões enigmáticos, que ela dizia desconhecer totalmente.

E o senhor Wolf? Passava noites sem dar uma única ligação, uma única explicação decente para com os parentes, e chegava dias depois, indisposto, dolorido.

Havia visto filmes sobre isso, sobre lobisomens, ou Lycans como os moderninhos adoravam nomear; seu avô lhe contava histórias sobre eles e suas fases, mas Henrique sempre as ignorou, ele tinha uma natureza cética, que eliminava histórias e mitos sem o mínimo fundamento.

Mas agora as provas estavam ali, diante de seus olhos. E ele poderia contá-las, mas homens que são como ele era, descartariam seu testemunho, e o tomariam como louco. Era um círculo vicioso.

– Certos segredos precisam ser mantidos – Wolf sussurrou, um rosnado baixo, que caso fosse agudo, soaria como um uivo – mas o luar tende a revelá-los.

– Por que nós Wolf? Por que eu Lupita?

Ela se aproximou, sua cabeleira loura reluzindo para o reflexo da água abaixo de seus pés níveos.

Os olhos dela eram puros e jocosos, num deleite puro e infantil, que cintilou como estrelas na escuridão, quando ela disse:

– Porque os lobos escolhem um único parceiro para a vida inteira – ela o contornou, seu passo felino atraindo a atenção dos olhos dele – e como você não quer ser meu companheiro – as mãos dela foram sobre os seus ombros, apertando os músculos tensos e os relaxando com seu calor macio – você me obriga a tomar providências... drásticas...

O plenilúnio pairou indolente e majestoso sobre os céus, até ser encoberto por uma densa nuvem cinzenta, que previa temporais, mas não houve trovões, e a garoa demorou a pender sobre a terra enigmática e secreta.

O último som que cortou o silêncio pesado da noite, foi um estampido oco. Mas os ouvidos mais atentos e mais experientes, saberiam que aquele ruído mínimo, quase imperceptível, se tratava de um tiro abafado por um silenciador.

Porque certos segredos precisam de silêncio.

– LEONA VOLPE
Este texto foi um desafio, proposto por Luís D´Arte – um grande amigo e incrível escritor – em prol de melhorar uma cena grotesca de um lobisomem na favela, sendo perseguido pela Tropa de Elite, em plena luz do dia.